Publicat de: dan david | ianuarie 11, 2019

UNESCO-Kloster Voronet in Rumänien

Albastru de cer

Când privesc cerul nesfârşit,
limpede ca ochii tăi
duminica dimineaţa,
simt în nări mirosul de nemărginire,
ploaie stârnită din lacurile albastrului său.
Doar pereţii Voroneţului
și ochii bunicii Lucreția,
în albastrul cărora aş vrea iar să dorm,
mi-au mai dat atâta linişte.
Păsările cerului meu
au coborât în taină
la cuibarele lor.
Când privesc cerul
duminica dimineaţa,
îmi pari ca o zână a ploii
coborâtă din lacurile albastrului său.

Odată, demult, prin 1965, în antichitate parcă, la Voroneț.
Între timp lumea s-a schimbat; și noi, chiar și Voronețul.
Călugărul cu barbă albă ne așteaptă în Ceruri.

Publicitate
Publicat de: dan david | august 10, 2018

Treceri 1

Crengile înegrite de frig, de plaoie,
se scutură triste şi plâng.
Lacrimi rare li se preling 
indiferente, abandonate,
şi cad la pământ.

Ochii tăi privesc prin fereastră,
numără stropii,
ca o treabă ce trebuie făcută, oricum.
Îţi simt în palmă pumnul
cu degetele încleştate;
rece, parc-ar fi o grenadă.
Taci şi priveşti afară,
și nu ştiu ce să-ţi mai spun.

„Ţii minte ziua aceea de august,
la Cofetăria Mimoza,
când ai cumpărat zece sticle de Cola
și le-am băut întreaga după amiază
povestind şi râzând ca nebunii?
Fata de la bar ne-a întrebat:
-Ce aveţi fraţilor, sunteţi trăzniţi?
O să v-apuce tremuratul, de cafeină.
Doamne, ce lume de aiuriţi!
Nici nu ne-am sinchisit.”

Parcă degetele ţi s-au mai descleştat,
pumnul s-a încălzit puţin.
Ochii nu ţi se deslipesc
de la crengile negre
care plâng în toamna de-afară,
și eu nu ştiu ce să-ţi mai spun.

„Dar când am stat toată noaptea în şcoală
și ne-am sărutat în disperare
de m-au usturat buzele a doua zi?
Te-am rugat să ne unim într-o singură fiinţă,
ca la Cartea Sfântă.
Ai refuzat ca un prost.
„Din respect, mi-ai spus mai apoi,
și din bună credinţă”.
Te-am crezut, te-am iubit şi mai mult.
Ce păcat,
ce frumos ar fi fost!”

Nu te mai înţeleg;
vocea îţi coboară,
și eu nu ştiu ce să-ţi mai spun.
Afară lumina se stinge încet.
Pumnul tău se deschide ca o palmă,
îmi prinde mâna, mă strânge,
o duce la piept.
Din ce în ce mai albă,
din ce în ce mai caldă,
din ce în ce mai încet.

Din volumul „Vârstele iubirii, mereu”, în lucru.the_nightmare_before_the_night_by_borda-d6v5uck

Publicat de: dan david | februarie 8, 2016

Autobuzul alb

 

Anul acesta n-o să mai ningă.

Slăbită de transpirație, iarna dă să moară.

Stau și privesc cerul până spre Nevada, departe,

La granița munților cu frunți sclipitoare.

Astăzi nimeni nu mă întreabă

De ce nu simt durerea în care lumea se zbate,

Și, nepăsător, stau și privesc cerul până spre Nevada, departe.

Nimeni nu mă întreabă, nici eu nu mă-ntreb.

În liniștea mea niciun zgomot nu poate pătrunde.

Am pe urechi o barieră de nepăsare,

O pâslă în care vibrațiile sunt anulate.

Nu aud nici suspinele pietrelor din caldarâm,

Zgâlțâite de roțile mașinilor cărând dezamăgiri și speranțe.

O K, ziua de muncă s-a terminat.

S-a făcut ora trei.

Îl salut pe prietenul moțat de peste drum,

Fără umbră, uscat de sete,

Părăsit lângă prăvălia lui Jerry, în care toată lumea bea pe gaj.

Alerg legănându-mă greoi spre colțul străzii.

Aștept autobuzul alb

Să te-ntâlnesc, la fel ca-n fiecare zi, la etaj.

 

Publicat de: dan david | februarie 5, 2016

Eva

De pe fața mea

Tristețea se retrage-n orbite.

Se ascunde de lume, de tine.

N-o s-o găsești.

Mai degrabă un zâmbet trist;

Dar îl traduci în limba ta străveche,

De la Eva,

Și îmi ciripești ca o privighetoare:

„Vai, câtă bucurie ascunzi astăzi

În ochii tăi adânciți în orbite!

Haide la ocean să admirăm pescărușii,

Să privim podul peste înclinarea cea mare,

Care desparte pământul de ape,

Întunericul de lumină,

Ziua de noapte.

Publicat de: dan david | ianuarie 5, 2016

Guruslău

Guruslău

 

Azi noapte a plouat.

Pisică somnoroasă, dimineața se ridică din saltelele-i ude.

Cartea de istorie stă supărată pe masă, de-aseară.

Nu vreau să merg la școală.

Badea Ghligor mi-a spus în taină

Că Mihai Viteazu’ a avut probleme cu ungurii pe deal la Guruslău,

Tocmai deasupra pământului nostru cu fân

Lângă Valea Zalăului.

În carte scrie altfel.

Nu știu cum să răspund să fie bine,

Să nu se supere „doamna”, să nu mă cadă.

Mama nici nu vrea să audă.

„Să nu mă faci de râs, că dăm de bucluc!

N-ai învățat nimic, și asculți poveștile unchiului bătrân?”

„Bine mamă, o să-mi pun palma la gură.”

Tovarășul inspector Sabău vrea s-o dea afară din învățământ.

Indecis, plictisit, pun cartea de istorie în traistă.

 

Publicat de: dan david | ianuarie 5, 2016

Scrinul bunicii

  

Scrinul bunicii

Satul Badon a devenit azi aproape o zonă suburbană fiind amplasat în apropierea Zalăului aşa cum oraşul coboară de pe Muntele Meseş şi se întinde spre Apus de-a lungul Văii Zalăului şi a şoselei ce duce, prin Bocşa, la Sărmăşag.

În anii din prima jumătate a secolului trecut (20) satul Badon nu se vedea de la şosea. Era ascuns dupa dealuri şi între dealuri, ca un cuib de păsări între crengile groase ale arborelui gazdă. Satul nu era prea mare; în aceea perioadă avea cca. douăsute de gospodării de români, aproape toţi ţărani mijlocaşi posedând între unu şi zece hectare. Nu aveau, propriu zis, un bogătaş sau un grof, cum se întâmpla în mai toate satele vecine. Oamenii erau foarte harnici, ţărani mândri şi îndârjiţi când era vorba de apărarea fiinţei lor naţionale şi a avuţiei moştenite de la părinţi – pământul.

Colectivizarea a mers greu. Practic colectiva a luat fiinţă printre ultimele din regiune când, prin toate mijloacele a fost, în final, înfrântă rezistenţa micilor proprietari.

Aproape un sfert dintre familiile din Badon erau descendente ale neamului Săbăduş, pornit prin secolul 18 de un om curajos şi liber care a luptat cu stăpânirea austro-ungară pentru a-şi păstra pământul şi libertatea. A fost şi la Budapesta să reclame la Parlament (Curie) abuzurile la care erau supuşi ţăranii români. Numele său se pare că de acolo i se trage, în traducere din maghiară însemnând “om liber” (szabados).

De fapt ei aveau şi porecla „a Curii”, transformată în renume pentru urmaşii celui care a ajuns în lupta sa până la Curia din Budapesta.

Bunica, Maria Săbăduş (Pop), a rămas văduvă cu şapte copii când bunicul a căzut pe undeva prin Galiţia în primul război mondial. După război Regele Ferdinand i-a suplimentat văduvei cu mulţi copii suprafaţa de pământ pe care o avusese înainte şi i s-a eliberat şi o autorizaţie să deschidă prăvălie şi „crâşmă” în Badon, prima de acest fel în istoria satului sălăjean.

Aşa şi-a crescut copiii. Pe unii i-a trimis la şcoli mai înalte, pe alţii nu, pe fiecare după capacităţile şi înclinaţiile individuale.

Era o femeie frumoasă dar aspră şi dreaptă şi aşa i-au crescut şi copiii. Când a murit, prin 1946, prăvălia, ce le va creea multe necazuri copiilor săi mai târziu sub regimul comuniştilor, mai era deschisă încă şi ajunsese în proprietatea unchiului Gligor, fratele mai mare al mamei.

De când ne întorsesem în 1945 din refugiu din Bucureşti unde familia noastră plecase forţat după cedarea Ardealului de Nord către Ungaria în 1941, copil de 9-10 ani fiind, mă fascinase scrinul bunicii, o mobilă de lemn relativ simplă, o piesă veche făcută probabil de vre-un tâmplar localnic priceput, pe la începutul secolului.

Eu eram preferatul bunicii. Mă găsea noaptea privind la cer în fânarul de lângă grajd, întins pe fânul proaspăt cosit mirosind a rai. Cerul de august privit din fânarul bunicii din Badon era pentru mine o privelişte impresionantă şi niciodată n-am mai văzut un cer atât de curat şi plin de stele ca în verile anilor acelora.

Bunica ştia că-mi place scrinul şi mereu îmi amintea că atunci când va muri mi-l va lăsa mie ca moştenire. Aşa a şi făcut şi din 1946 scrinul bunicii a fost mutat în casa noastră din Bocşa. A rămas acolo câţiva ani buni până când, după anii de secetă şi de lipsuri 1948-1952 scrinul a fost vândut aproape pe degeaba şi de atunci nu l-am mai văzut.

Erau anii care au constituit  şi perioada consolidării regimului comunist, de distrugere a clasei ţărăneşti prin cotele obligatorii uriaşe aruncate pe umerii ei şi începutului acţiunii de colectivizare forţată.

Mi-a rămas însă în amintire ca un simbol al anilor copilăriei cu toamnele cu gutui coapte. Întotdeauna când văd nişte gutui frumoase, galbene şi parfumate, gândul îmi zboară la scrinul bunicii, la ochii ei negri, aspri şi buni, la frumoasele veri petrecute la Badon, la cositul lucernei sau al fânului pe „râtul” pe care-l aveam în luncă pe Valea Zalăului.

 

Publicat de: dan david | august 7, 2015

http://bibliocarti.com/

20131212_225753_Dorothy St-1

Vă prezint un site drag în care mă veți regăsi hoinărind în lumea poeziei.

http://bibliocarti.com/

Publicat de: dan david | aprilie 22, 2014

Cioara (Pentru bunica Maria Săbăduș)

Înainte de Paști, după o ultimă ninsoare,
O cioară s-a aciuat în clopotniţa veche.
N-a mai plecat.
Stătea nemişcată,
Croncănea arar, ca o vrăjitoare,
Ca un căpătâi de viaţă ce nu mai trece.

Duminică bunica nu a mers la slujbă.
Căzuse la pat de Vineri spre seară
Cu un junghi în piept, lîngă inimă, jos.
Duminică dimineaţa nu s-a mai trezit.
Preotul i-a citit pentru liniştea sufletului,
Pentru iertarea de păcate.

Era Duminica Tomii.20140418_182343_W Cabrillo Blvd-1
Din clopotniţă
Cioara a zburat în aceeaşi noapte.
Nu s-a mai întors.

Publicat de: dan david | aprilie 18, 2014

Duminica luminată (Elegie pascală)

Duminică albă.
Sărutate de răsuflarea lui aprilie,
Petalele merilor au început să se scuture.
Suflul îngerilor le poartă, fluturi orbi, la-ntâmplare.
Se aştern la picioarele trecătorilor.
Le curăţă sufletele de întrebările iernii.
Duminică albă.
Ziua luminată a Paştelui.
Alerg desculţ pe Bulevardul San Vicente,
Via Dolorosa gândurilor mele nespovedite.
Mă împing amintirile altor dimineţi violete.
Oceanul îmi pomeneşte păcatele.
Îmi vine greu să mi le amintesc.
“Sunt vechi, poate le ierţi, părinte!”
Mama aprinde lumânări în orbitele timpului.
Un preot bătrân aleargă cu mine
În jurul bisericii aducerilor aminte.
De pe obrazul cerului, albastru,
Iertarea spală urmele sângelui
Sub coroana de spini de pe fruntea Mântuitorului.
Duminică albă.
Ziua luminată a Paştelui.

Publicat de: dan david | martie 19, 2014

Poezie-primăvară

Acesta nu este un poem! veţi zice.

Este un eseu, este proză.

Vă dau dreptate.

Dar viaţa însăşi este o proză!

Poezie este doar primăvara,

La grădiniţă, de mână cu Anna.

A uitat poezia şi a-nceput să plângă

Alergând în braţe la mama.

Nu ne vor ierta părinţii, de prin iernile lor,

Dacă vom îngropa primăverile noastre

Alături de celelalte anotimpuri.

Aşa cum trec anii,

Primăverile noastre devin tot mai scurte, mai reci.

Încep mai tâAnna's First Pictures Dec. 29 007rziu, se sfârşesc înainte de vreme.

Doar câteva zile fără zăpadă; şi dacă se pierd…

De mână cu Anna, primăvara începe brusc în ianuarie

Şi continuă caldă, din ce în ce mai frumoasă,

Până în decembrie, târziu.

Feerie, şirag de versuri colorate

Înşirate în jurul gâtului său.

Older Posts »

Categorii